Livre

Voici l'histoire d'un poète qui chasse les ombres d'une vie. Récit porté à la première personne, celui d'un enfant à la recherche de la figure du père, poète lui-même. Un écrit intime, personnel, d'un deuil absent. Le silence de la chambre vide, de la télé éteinte, appelle d'autres histoires, d'autres vies. Celle de Lorand Gaspar, médecin et poète français ayant vécu pendant 25 ans en Tunisie. Poète du minéral, du désert, du rien qui se réinvente. Histoires de ces personnes qui ont marqué l'existence de cet écrivain devenu témoin de son siècle. Moëz Majed prend note, il écrit, il fige le temps car la mémoire commune et personnelle s'effrite. Et si demain il ne restait plus rien de ces récits pluriels ?

Slim, jeune médecin, étouffe sous la fatigue, la culpabilité et les non-dits de l'hôpital. Après un drame, il quitte Tunis et entreprend une traversée de l'Afrique - de Cap Angela à Cape Agulhas - ou les hôpitaux croisent les postes frontière, les camps de fortune et les tambours invisibles.

Entre initiation et voyage intérieur, ce récit nous entraîne sur la voie du Bushidō, l’art de vivre des samouraïs. À travers les yeux d’Hikari, jeune aspirant en quête de sagesse et d’équilibre, le lecteur découvre les sept principes fondateurs de cette philosophie : loyauté, respect, sincérité, justice, honneur, courage et compassion. Chaque étape du parcours devient une leçon, chaque rencontre un miroir de soi-même.

Ce roman est une méditation sur les blessures du corps, les plaies de la mémoire souterraine et l'effondrement des métaphores de l'identité, dans une tentative de les soigner et de les effacer en les fixant, pour les rendre plus claires et plus présentes. Mais leur effet dans le discours de l'auteure des lettres est douloureux, poignant, comme des piqûres d'aiguilles acérées. Sa vie semble n'être qu'une digression, une parenthèse appelée à se refermer, la laissant avancer dans son labyrinthe vers une perte encore plus, grande, cheminant hâtivement vers sa fin, sans qu'aucun espoir ne perce à l'horizon. Car toute écriture sur les spectres du passé ne fait que les raviver et nous anéantir, les ranimer et nous perdre. Elle nous rappelle leur existence et nous fait oublier la nôtre, ici et maintenant. Néanmoins, comment pourrions-nous arracher une page du livre de notre passé?