Livre

Ce roman est une méditation sur les blessures du corps, les plaies de la mémoire souterraine et l'effondrement des métaphores de l'identité, dans une tentative de les soigner et de les effacer en les fixant, pour les rendre plus claires et plus présentes. Mais leur effet dans le discours de l'auteure des lettres est douloureux, poignant, comme des piqûres d'aiguilles acérées. Sa vie semble n'être qu'une digression, une parenthèse appelée à se refermer, la laissant avancer dans son labyrinthe vers une perte encore plus, grande, cheminant hâtivement vers sa fin, sans qu'aucun espoir ne perce à l'horizon. Car toute écriture sur les spectres du passé ne fait que les raviver et nous anéantir, les ranimer et nous perdre. Elle nous rappelle leur existence et nous fait oublier la nôtre, ici et maintenant. Néanmoins, comment pourrions-nous arracher une page du livre de notre passé?