Livre

Le musicien s'est emparé de sa mandole sur laquelle il cherche des accords, un crayon serré entre les dents. Un rythme. Une mélodie. Une façon de surmonter l'effroi. De ne pas céder à la terreur qu'ils instaurent. De leur dire sans courber l'échine : "Le combat pour la liberté continue. Vous avez tué un être magnifique mais d'autres êtres magnifiques se lèveront pour dire non à la folie meurtrière que vous exercez au nom de Dieu."

"Eh bien, voilà ce qu'est l'exil, se dit Pablo Neruda tandis que ses compagnons cheminent avec prudence sur la piste escarpée. Une marche clandestine en direction de la frontière. (...) Une errance que l'on nomme évasion, avec le fol espoir d'atteindre un pays où l'on pourra vivre libre. (...) Mais personne ne quitte sa maison avec plaisir ! Per- sonne ne laisse sa vie derrière soi, personne n'abandonne un métier, une terre, des amis, sa famille parfois, pour aller tirer un quelconque avantage d'un pays d'accueil ! Mettre son existence entière dans un baluchon et partir. Franchir des cols enneigés. Traverser des déserts. Monter sur un bateau et voir la rive s'éloigner à jamais. Risquer sa vie. Etre de passage, toujours de passage. Trembler de peur d'être arrêté au premier contrôle d'identité. (...) Ah ! Dans l'exil, même les rayons du soleil ressemblent à des barreaux..."