Livre

ما أقسى الحبَّ حين نخونُ ما أودعته الطبيعةُ فينا من ميلٍ للفرح والابتهاجِ، ونمضي، بلا خططٍ، إلى الصّمت، صمتنا المقبور في اللوم. ما أقسى الحبَّ حين نلوذُ بما في أعماقنا من عتماتٍ لنتعافى من خطايا لم نرتكبها. نعم، ما أقسى الحبَّ حين نستجيرُ بالرّوتين اليوميّ، وبالتفاصيل العارضة، وأبطال المصادفات، حتّى ولو كان حارس مرآبٍ، لكي ننسى أنّنا لم نذنب قطّ في حقّ من أحببنا. هذا ما تقولهُ "ماجدة"، في هذا المتن السرديّ العبقريّ، وهي تفضحُ، ببراءة وسأمٍ عظيمين، قدس أقداس المرأة: حديقتها السريّة. نعم، ففي هذه الرواية، تقدّم لنا نجوى القادري، "أل- مرأة"، كما يحبّ المشتغلون بعلوم النّفس أن يطلقوا عليها، بوصفها جماع تناقضاتٍ: هشّة/قويّة، دامعة/باسمة، آملة/يائسة، مصرّة/باهتة، عاشقة/مهجورة، متسائلة/ثابتة، تقدّمها لنا، دون تحيّزٍ، وبهدوءٍ أسلوبيّ، وسلاسة بلاغيّة، وانهمامٍ بذاتٍ موغلة في نسويّتها وإن لا تخفي تشظيها بين البقاء مع الآخر أو الرّحيل، وكأنّها توجّه صفعةً مدويّةً لعوالم الرّجال المتكلّسة وراء كليشيه ثابت: "إذا كانت المرأة لا تفهم نفسها، فكيف سنفهمها نحنُ؟".

على الرغم ممّا وفّرته لنا المكتبات العالميّة من تحفٍ أدبيّة خالدة وأسماء عملاقة أسّست لها قارّات إبداعيّة شاسعة في عوالم السّرد، فإنّ منجز فرنسيس سكوت فيتزجيرالد، يظلُّ، دون منازعٍ، أكثر الإحداثيّات الأدبيّة إلغازًا وتعقيدًا وربّما غموضًا، بسبب طبيعة هذا العبقريّ الفوضويّ، مدمن الكحول، والمنفلت الأبديّ من القولبة والتنميط. وما انتباهنا إلى هذه المختارات من "قصص من عصر الجاز" وسعينا إلى تقديم جزئها الأوّل إلى القارئ العربيّ، إلّا إحياءً لمتن هذا النموذج العبقريّ عن الجيل الأمريكي الضائع. نعم، ففرنسيس سكوت فيتزجيرالد، نال نصيبهُ من تناقضات تلك الفترة، بل وتحوّل إلى أيقونة تلك التناقضات، فمرّة نراه ذلك الأديب العبقريّ المنافس لجيمس جويس وجوزيف كونراد، ومرّاتٍ نلفيه أجيرًا لدى أستوديوهات هوليوود لكي يقيم أوده. وإذ اخترنا نماذج بعينها، في هذا الجزء الأوّل من مدونته القصصية الموسومة بـ "قصص من عصر الجاز"، فذلك لأنّها تعكسُ تناقضات كاتبها، إذ نجده مدمن كحولٍ في إحداها، وزير نساء في أخرى، وكاتبًا ملحميًّا في ثالثة ورومانسيًّا مثاليًّا في رابعة. وفي واقع الأمر، يعدُّ هذا الجزء الأوّل، لمحةً أولى عن تناقضات كاتبٍ شغل السّرد الأمريكي لعقودٍ طويلة، كاتبٍ استطاع أن يقدّم صورة دقيقة عن أميركا في عشرينيات القرن العشرين، ويكشف ما يختفي وراء حلمها البرّاق من رؤى كابوسيّة.

"Aimer n'a pas suffi..." de Sam Brochler (Semia Setti) un roman captivant qui qui retrace de bout en bout le destin de trois femmes volontaires et déterminées qui se battent avec les cartes dont elles disposent pour aimer et se faire aimer. L’histoire voit le jour à Roubaix, dans le nord de la France, en passant par Paris, puis l’Algérie et enfin un retour à Paris où Aline s’imposera l’ultime sacrifice pour ramener son homme vers elle.

في هذا الكتاب أنصف أنس الشابيّ جملة من الأعلام الزيتونية كالشيخ عثمان بن خوجة والعفيف الأخضر وأبي القاسم محمد كرو وعبد الرزاق كرباكة، وزاد فأزال الغبار عن شخصيّاتٍ تونسية ساهمت في الصحوة الفكرية المصرية، وأخرى مصريّة ساهمت بدورها في تحريك الراكد الفكري في تونس. وزد على ذلك، فقد أعمل أنس الشابيّ مشرطه الحادّ، بما جبل عليه من ثقافة موسوعيّة وإلمامٍ بالمتون، قديمها وجديدها، في هوّامتنا وقصصنا البكر عن محمود المسعدي والصادقيّة والموسوعة التونسية وخصومات المشهد الثقافي في تونس. هذا الكتاب هو لك عزيزي القارئ، ولأبنائك، ولأحفادك من بعدك... فشعبٌ بلا ذاكرة هو شعبٌ محكوم عليه بالضّياع...

"الهشاشة هي ما يشفع لهذا العالم، لأنّها الجمال الحقيقيّ، لأنّها الإنسانية ذاتها، لذلك لا تخسرها في زحمة سوقك القاسية هذه"... بهذه الجملة/المفتاح، يستدرجنا صلاح بن عياد إلى أثمن ما في جوهرنا الإنسانيّ، وهي الهشاشةُ التي تجعلُ من الإنسان إنسانًا حقًّا، وإذ يفعُلُ ذلك، فلكي يضعَ أمامَ أطفالنا إحداثيّاتِ الطريق الحقّة، طريق الخلود في هذه الحياةِ، وما الخلودُ إن لم يكن أثرًا يُتركُ من بعدنا؟ لقد اختار صلاح بن عياد في رواية "أحدب الحلفاوين" شخصيّة ماريو سكاليزي، الشّاعر الإيطالي/التونسي الذي لم تمنعه إعاقتهُ الجسديّة من أن يشغل، خلال سنوات عمره القصير، الدنيا بقصائده المتمرّدة، كنقطة ارتكازٍ يوجّه بها بوصلاتنا إلى ما هو جوهريّ فينا، تلك الهشاشةُ القادرة على تحويل الضعف البشريّ إلى منجم إبداعٍ. وهو ما فعلهُ مع شخصيّة روايته المركزيّة، الطفل أيّوب الذي طرد من مدرستهِ وألقي به إلى سوق الحياة القاسية، قبل أن تتدخّل يد الإبداع فترمي به إلى غرفة الأسرار... غرفة الكتابة...

في هذا الكتاب القصصيّ العجيب، يجترحُ وليد أحمد الفرشيشي كتابةً أخرى، كتابةً تكسرُ بأسلوبٍ بريشتيّ ساخرٍ ذلك الجدار الرّابع بين الكاتبِ والقارئ، وكأنّنا به يستدرجنا إلى لعبته الخاصّة، لعبة تحملُ شعارًا مخاتلًا: ما من إجابةٍ خارج تمرين الكتابة... والحقّ أنّ الكاتب كان واعيًا تمام الوعي، وهو يستعرضُ أمامنا مسوخه وكوابيسهُ وهوّاماته، بأنّ الكتابة نفسها تمرينٌ على الحفر، حفر يفضّل الأسئلة على الأجوبة الجاهزة، مستدعيًا في كلّ ذلك ما يختزنهُ من مرجعيّاتٍ، سواء أكانت فنيّة أو فلسفيّة أو دينيّة. وهذا الاستعراض ما هو في واقع الأمر إلّا مساءلة لانهيارات أجيالٍ عالقة داخل دوّامةٍ نازفة، فلا هي استلقت تحت شمس الحريّة ولا هي اقتلعت جذور الاستبداد من تفاصيلها. في قصص هذا المتن الحكائيّ اللذيذ، ثمّة قاضٍ تقتله كوابيسه وثمّة شاعر يموت في بالوعة مجاري وثمّة عابد يُطعمُ من لحمه وثمّة شرطيّ يؤول كتابات الأطفال وثمّة سجينٌ يمضي إلى موته ضاحكًا وثمّة مصلوب يبشرّ بالإنسان وثمّة زعيم دخل إلى غيبته الكبرى فنسيه النّاس تمامًا وثمّة عاقل يهربُ إلى جنونه وثمّة.... حيوات يقترضها وليد أحمد الفرشيشي من سخامِ الإسفلت ليقول لنا، وهو يتدخّل في النصّ ويحاورنا علانيّةً، إنّ ما يرويه ليس مهمًّا، فالمهمُّ عندهُ هو أن نشعرُ معه بالسّأم من وجودٍ يكوّر قبضته في وجه ما نشتهيه جميعًا: الحريّة...!